Ze heeft een ernstige virale infectie en moet zo snel mogelijk door een spoedarts-professor-expert-tovenaar worden onderzocht!
Waarop de pediater van wacht, die je om 21u ’s avonds tussen de soep en de patatten lastigvalt, haar diagnose stelt: “ze heeft een puistje.”
Jij gaat eraan.
Wijt het aan een oerinstinct om je kleintje te beschermen, een dolgedraaide hormonenhuishouding of gewoon het slaaptekort, maar je wordt plots extreem agressief tegenover je omgeving. Of het nu de liefde van je leven is, je moeder, schoonmoeder, een idioot die een opmerking geeft over je gewicht, een nog idioter subject dat opmerkt dat je je man eens moet buitenlaten, de pediater-tovenaar die voor het eerst een naald in de billetjes van je mini-me plant, een toevallige passant die in het traject van je buggy staat, de kapper die probeert een onnozel praatje te slaan terwijl jij gewoon wil ontspannen, de apotheker die er iets te lang over doet om het juiste melkpoeder voor je te vinden en af en toe zelfs je spiegelbeeld: je legt in gedachten een kill list aan die het dodenlijstje van Arya Stark zou doen verbleken. Slik.
